LE LABYRINTHE

La porte de pierre s'est refermée derrière vous. L'air est vicié. Votre lanterne vacille.

Trois voies s'offrent à vous. L'une sent la putréfaction, l'autre le renfermé.

Un déclic sous votre pied. Des lames sortent des murs.

Une mousse phosphorescente couvre les murs. C'est beau... et inquiétant.

Vous entendez vos propres pas... avec un décalage.

Des miroirs oxydés vous renvoient une image déformée. Votre reflet ne bouge pas en même temps que vous.

Le mur semble suinter une substance noire. Des voix vous appellent.

Vous trouvez une fiole poussiéreuse. De l'huile ? Ou du poison ?

Deux yeux rouges brillent dans le noir devant vous. Un grognement sourd.

Un gouffre traverse le couloir. Une planche pourrie sert de pont.

Vous voyez la porte de votre maison d'enfance. Elle est là, dans le mur.

Un squelette tient un parchemin. Une carte partielle ?

Vous sentez l'air frais ! Mais votre lanterne vacille, presque vide.